Aquella sala de espera.

 

Microrrelato para el Tintero de Oro

Se quitó el sombrero y la gabardina y se sentó a esperar en esa sala de espera, desangelada, triste y llena de enfermos. Nunca un nombre fue mejor utilizado para aquella instalación.

No tuvo más remedio que contemplar el escenario que se le presentaba, a su derecha un niño con grandes ojeras se apoyaba en el hombro de su madre. Tenía fiebre, era evidente, de lo contrario estaría incordiando.

A su izquierda, un señor de edad avanzada no dejaba de toser y, próximo a él, una mujer embarazada lo miraba con asco. Por la tarde, con toda probabilidad, ella también tosería.

Delante, un hombre manejaba uno de esos bichos del futuro, un móvil lo llamaban, en apariencia no presentaba ningún cuadro atípico, quizá solo era algo de huesos, esos males que solo se notan cuando te mueves.

Dentro de la consulta, el paciente tardaba más de la cuenta y la sala no podría albergar ninguna persona más, no quedaban sitios libres.

De repente, la puerta se abrió y entró un nuevo enfermo, tenía una herida en una mano, nada grave. Con lentitud se sentó encima del sombrero y de la gabardina que reposaban sobre las rodillas del hombre, el cual ni se inmutó.

El hombre del sombrero y la gabardina acudió a esa misma consulta muchos años atrás, le dolía el brazo izquierdo. Se quitó el sombrero y la gabardina, pero no pudo entrar a consulta: un ataque al corazón. Cada día moría de nuevo en aquella sala de espera mientras esperaba su turno.

Mercedes Soriano Trapero

Para el Tintero de Oro