De tinta manchada aparece la mañana
cubierta con restos de la batalla,
la que la pluma me infiere,
la que la letra me impone.
La mañana con manchas de tinta se despierta
presumiendo de escritura,
arreando a las letras,
conteniendo a los puntos,
en una fiesta de tildes y vocales,
mientras las consonantes danzan
en pos del verso mágico.
Y esas manchas se desparraman
por la hoja,
por la mano,
sin más misterios,
sin más historias.
Mercedes Soriano Trapero
Foto: pixabay
Como la yerba fresca 👏👏👏
ResponderEliminarGracias por tu comentario Nuria. 😊😘
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