Para el reto del Tintero de oro: Rita, marquesa de la Faja Alta.

 

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Rita, marquesa de la Faja Alta

Rita era una persona encantada de conocerse, aunque nada encantadora, rica, caprichosa y pedante en exceso. Única heredera de los marqueses de la Faja Alta, igual de especiales que ella, con más dinero que cordura. Vivía, en invierno, en una de las mansiones que tenía situada en una capital, y, en verano, se trasladaba a otra de sus enormes fincas situada en los montes de la Alta Faja, —de ahí el nombre de sus progenitores—. Ambas casas estaban regentadas por diferentes criados, una cuadrilla de, aproximadamente, doce personas entre cocineros, jardineros, chófer, etc., los cuales permanecían en la propiedad para cuidarla el tiempo en que ella no se encontraba allí —huelga decir las bacanales que se formaban a su costa cuando no estaba: el alcohol y el sexo corrían como caballos y ella, que todo lo que tenía de rica lo tenía de simple, ni se enteraba—.

No tuvo descendencia —a Dios gracias—, porque sus vulgares modales, unidos a su gran fealdad y tontuna en demasía, le habían granjeado la enemistad con el género opuesto, aunque muchos lo intentaron, movidos por la codicia y el marquesado, pero a la primera coz los mandaba a paseo, con tal gracia y destreza que los criados apostaban por los segundos, ni siquiera las horas, que el susodicho pasaba a su lado. El último pretendiente, un desgraciado banquero que conocía sus finanzas al detalle y que vio la oportunidad de oro en Rita, aguantó a su lado quince segundos, exactamente, el tiempo en que ella gritó, con su exasperante voz de pito:

—¡Quitarme a este mendrugo de la vista, que se vaya a cortejar a su jefa, la pava esa que come gracias a mi dinero!

De nada sirvió que su dama de cortesía, —como llamaba a la pobre sirvienta que la asistía personalmente y que, por desgracia, y a pesar de los desplantes, le había cogido cierto cariño, por eso de que la vio nacer, más que nada—, le recomendara que el señor Rodríguez, el empleado del banco, era una buena oportunidad para ella.

—¿Ese? ¿Ese burro que no sabe ni contar? Ese lo único que quiere es un lugar donde caerse muerto y en esta casa los muertos están muy vivos.

Sus razonamientos, simples, sacaban de quicio a su servicio, no tanto como su voz, pero les pagaba bien, así que seguían a su lado, olvidando sus desplantes, sus groserías y usando tapones en los oídos. Cuando se jubilaban, —porque algunos eran capaces de llegar hasta esa edad sin morir antes—, les daba la patada y se iniciaba una ronda de nuevos miembros de su corte, tarea que encargaba a su dama de cortesía porque ella no quería perder el tiempo “en cosas tan mundanas”, como decía a voz en grito.

Sin embargo, ella repartía sus ociosas horas en estar tumbada, tocarse el pelo y escuchar música; a veces hacía un extra y salía al teatro, entonces, este lo cerraban solo para ella y los actores tenían que aguantar sus desplantes. En una ocasión, como no le gustaba una actriz, en mitad de la obra hizo parar la misma y ordenó que trajeran a una sustituta, se le hizo ver, con sobrada educación —más que la suya— que nadie se sabía el papel pues era una actriz de reparto sin sustituta. Rita, ante la negativa del director, entró en cólera y pidió, encarecidamente, que se le devolviera el dinero de la entrada —aunque no la había pagado— y la donación que hacía, de forma mensual, a dicha institución. A los dueños del teatro por poco les da un síncope, pero decidieron que ya estaban hartos de su prepotencia y confiaron en poder seguir viviendo gracias a sus actuaciones. A Rita le duró el berrinche una semana, solo dormida había paz en la casa, el resto de las horas se las pasaba gritando, insultando a los actores y a todo aquel que se atreviera a cruzarse en su camino. Después de aquello, la vajilla, casi al completo, tuvo que renovarse.

La cocinera, con el cortisol por las nubes, en más de una ocasión pensó en echar matarratas a la comida, era inaguantable; la cordura pudo más, aunque compró unos tapones más consistentes para sus oídos. De todas formas, dudaba de que el veneno le hiciera efecto, porque pensaba que este corría por sus venas en lugar de sangre.

Y, como muy sabiamente decía el jardinero, a todo cerdo le llega su San Martín, un día no despertó, su dama de cortesía la encontró en la cama, fría como una estatua de mármol. Los médicos certificaron la muerte natural por un ataque al corazón, tenía 62 años, dos meses y siete días. El servicio decía, con mucha sabiduría, que ni su propio corazón la aguantaba y por eso murió.

Fue enterrada sin mucho boato, una ceremonia rápida en la que solo había caras sonrientes. Tras el funeral, su servicio se despidió de la casa con una gran fiesta, después todo su dinero pasaría a una fundación que lo administraría, así se había quedado recogido en su testamento realizado a los quince años —cuando un caballo la tiró por maltratar al animal—. Con ella moría no solo el marquesado de la Faja Alta, sino también la mala educación de toda una estirpe, al parecer, según los vecinos, la faja les apretaba demasiado y de ahí su carácter.

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Mercedes Soriano Trapero

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