Bon, Jam-Bon.

 

Relato para el blog del Tintero de Oro.

Se quitó la chaqueta del esmoquin y la arrojó, con violencia, sobre la silla. Estaba cabreado, muy cabreado, había perdido la partida de póker en la que había apostado una gran cantidad de dinero y, para colmo, el agente de la KGT al que perseguía le había dado esquinazo justo después de que, casualmente, una ficha se le cayera al suelo, ¿traición? Podría ser, en ese puto casino estaban todos compinchados y él debería haberse dado cuenta, estaba perdiendo facultades.

—Un whisky, doble —pidió, sin contemplaciones, al camarero.

—Ahora mismo, señor.

Cuando el barman llegaba con la bebida y se disponía a darle el primer sorbo, una sensual voz de mujer a su espalda le impidió hacerlo.

—Yo que tú no lo probaría.

—¿Por qué? —Preguntó él sin volverse.

—Parece mentira que el gran Jam-Bon, afamado espía de la MGI, no se haya dado cuenta todavía de que está rodeado de la KGT y pretenden matarlo, aunque eso sí, como parece ser tan estúpido, se están riendo en sus narices y, como un vulgar hámster en su jaula, lo están viendo dar vueltas…

—Entonces, ¿a quién tengo el honor de darle las gracias por haberme salvado la vida?

En ese momento, el afamado espía, Bon, Jam-Bon, se volvió, encontrándose de frente con una mujer exuberante enfundada en un vestido rosa que resaltaba sus atributos femeninos y que, a la altura de la cintura, lo apuntaba con una Garbi disimulada en un bolso de mano rosa.

—¡Vaya! Pues parece que tengo un enemigo más en este lugar, por lo que se ve… —Exclamó con una media sonrisa, mientras se aflojaba la pajarita—. ¿O también pertenece usted a ese juego de hámster y KGT del que me hablaba hace un segundo? Por cierto, déjeme decirle que eso no le pega nada en el bolso, afea su indumentaria, —añadió con sarcasmo al mismo tiempo que señalaba el bolso de mano rosa.

—Me sorprende Bon, la MGI ahora le paga clases de moda, ¡qué completa formación! —Indicó con una sonrisa burlona en sus rojos labios—. No, yo no pertenezco a la KGT, en realidad vengo a rescatarlo, ya que prefiero matarlo yo, antes que ellos.

—Me sorprende, igualmente, hoy, ambos, no salimos de sorpresas…, ¿y a qué se debe el honor?

—Busco vendetta… Usted dejó tirada a mi hermana, en Rusia, ¿se acuerda?

—¿Vendetta? Por favor, eso ya no se lleva… ¿Y de su hermana? Pues no la recuerdo bien, la verdad, quizá fue el frío.

La señorita del vestido rosa se enfadó con el comentario de Bon e hizo amago de disparar, en ese momento, Jam le tiró el whisky a la cara, le quitó la pistola y la empujó contra uno de los matones del local que no dejaba de observarlo desde una mesa anexa. Con la pajarita en una mano y la pistola en la otra corrió hacia la mesa de póker en la que se encontraba antes y apuntando al crupier en los riñones salió de la sala de juego, amenazando con la muerte de aquel infeliz a cualquiera que se interpusiera. Conforme avanzaba, le registró los bolsillos y descubrió la baraja de cartas que estaba trucada con la que lo habían estafado, lo cual hizo cabrearlo más.

—¡¿Dónde está tu jefe?! ¡Habla o te mato ahora mismo!

—No… me… mate… En la planta... de arriba, señor..., yo no quería…

Un empujón y un tiro en el pie, no apuntó bien con la Garbi, le impidió seguir hablando. Jam corría escaleras arriba, sin soltar la pistola y la pajarita, se sorprendió de no encontrar a nadie en el camino y al llegar, comprobó cauteloso todas las estancias hasta que de una de ellas oyó unas voces. Enseguida reconoció al agente, Boris Quiticoz, experto en coces, una poderosa arma extranjera, que había intentando matar a la reina de Castilla, Isabel II, y al que había mandado apresar su organización, la MGI, pero cuya misión no iba a cumplir, no aquel día en el que tan cabreado se encontraba, quería su muerte, pues eso merecía aquel imbécil con nombre de presentador.

Tiró de una de las esquinas de su pajarita, con fuerza, y dando una patada a la puerta, la arrojó a su interior. Con destreza, se dirigió al final del pasillo y se precipitó por la ventana que estaba abierta, casualmente; mientras saltaba accionó la hebilla de su cinturón transformando sus pantalones en un paracaídas improvisado. A su espalda, una gran explosión reventaba al agente de la KGT y la primera planta del edificio, de nada le sirvieron sus coces. Jam-Bon, dejándose mecer por la brisa, volaba alrededor del casino hasta caer cerca de su coche, un cuatro caballos último modelo de color gris metalizado que lo esperaba en la calle de al lado, ya con el motor en marcha, el cual había accionado presionando su reloj desde el aire.

—¡Mierda! Me dejé la chaqueta del esmoquin, bueno el alquiler creo que fueron 10 €, la MGI no se anda con exquisiteces. Que se lo cobren de mi próxima nómina…

Y derrapando, abandonó el lugar mientras a lo lejos una sirena de bomberos con melodía similar a la de esa película famosa, 007, se aproximaba, rauda y veloz, al lugar de los hechos.

Mercedes Soriano Trapero

Para el Tintero de oro

Foto segunda: pixabay